Fatiguée

Il y a des jours où rien ne va. Où je reste enfermée chez moi, parce que je n'ai ni le courage ni le désir de sortir. Où je débranche le téléphone, parce que je serais incapable de soutenir une conversation. Où j'essaie de travailler sans vraiment y arriver, parce que rien - et surtout pas l'inspiration - ne vient. Où je donnerais cher pour vivre la vie des autres au lieu de la mienne. Usée, terne, insipide.

Tout m'énerve, tout me porte sur les nerfs. Les affaires qui traînent et dans lesquelles je me prends les pieds. La liste des corvées qui s'allonge et que je ne veux même plus tenir à jour. Les promesses non tenues faites par des gens en qui j'avais confiance. Et puis, pêle-mêle, mon lit rempli de miettes, mon frigo vide, mon appartement en chantier, mes volets qui battent contre la façade. L'important et le dérisoire, l'essentiel et le très accessoire se mélangent. Magma informe, truc poisseux qui m'englue, m'emprisonne, m'étouffe.

Ma paresse, mon manque d'entrain, ma mollesse me tapent sur le système. J'allume la télé, une clope après une autre. Les yeux me piquent. J'éteins les deux. Je tourne, je vire, je m'emmerde. J'ai envie de cogner dans les murs, d'ouvrir la fenêtre et de hurler dans la cour.
Je ne me supporte plus. Si seulement j'étais plus ceci, moins cela, différente... Sûr que je profiterais davantage, que je réfléchirais moins. Les autres ont l'air de s'éclater, alors, pourquoi pas moi ?
J'aimerais mais je n'y arrive pas. Je suis glacée, frigide. Et tellement en colère contre moi-même.
Je n'ai à me plaindre de rien et pourtant, je chouine.

D'ailleurs, je vais arrêter là. Demain est un autre jour... Ça ira mieux, sûrement.